de loin, je fixe le type allongé de tout son long sur les marches d'escalier qui descendent vers le lac gelé. je le guette. longtemps. dans mon dos, ça parle de pissenlits et de capuccino à cinquante centimes. « pas de doute il est mort », me dit un gars en s'approchant. puis il rit. sans savoir pourquoi, je ne ris pas, et affirme avec sérieux que les morts ne respirent pas.
il est resté comme un pic, à côté de moi, à regarder le râle glacé de notre macchabée. c'est bizarre, mais ça m'a rendue un peu triste.
il est resté comme un pic, à côté de moi, à regarder le râle glacé de notre macchabée. c'est bizarre, mais ça m'a rendue un peu triste.