baillements

on le sait depuis longtemps, les vigiles du batofar cultivent une haine poussée à l'extrême envers ces hippies pacifistes qui, puant la bière vide et le soja, négocient pendant trois plombes l'entrée de leur pote gisant ivre mort sur le pavé. sobre et dépourvue de tout tissu de chanvre, mon entrée se fait sans encombre, et sur la terrasse, je rencontre cette fille, maéva, avec qui on me confond sans arrêt, et sans raison. je n'ai jamais vraiment compris cette confusion. du moins jusqu'à ce soir : elle est la réplique exacte de la petite fille que j'étais à quatre ans. quatre ans, c'est la période lors de laquelle mes moufles étaient encore reliées aux manches de mon anorak par de minces cordons de laine bleu marine. c'est la période de mes bottes en caoutchouc, de mes pantalons en velours côtelés bicolores et autres conneries, du style, chapelet dérobé à une camarade, ou bonnet plein de poux. émue, je ne peux m'empêcher de payer une roteuse à l'enfant que j'étais qui, appréciant le geste, m'en paye une en retour. et ainsi de suite.
à l'aube, complètement fauchée, je décide de quitter lutèce et ses bateaux pourris qui ne sont bons qu'à bouffer le fric des honnêtes alcooliques, et m'enterre dans une bourgade du loiret où boire l'apéro se fait toutes les trois heures, et où ma presque belle famille qui me connaît depuis moins de vingt-quatre heures se permet de faire des blagues de cul devant moi. des blagues qui ne peuvent de toute façon pas se faire devant quelqu'un d'autre, puisque le cul en question, c'est le mien.