baillements

dans la foule, c'était le téléphone arabe, la rumeur circulait de tympans en tympans. « il va y avoir parabellum meuf ! » voilà ce que m'a hurlé michel à l'oreille. michel c'était un pauvre, il sentait mauvais et tout. il taxait les bouteilles de tout le monde, et me laissait boire avant lui, imaginant sans doute que boire au même goulot qu'un pauvre, ça me dégoûterait. quand un type a jeté des pommes vertes du camion, j'en ai attrapé une au vol et l'ai tendue à michel. il a ri comme un fou. un pauvre fou. un pauvre fou à qui il restait, à tout péter, trois dents. j'ai ri aussi en lui glissant à l'oreille que, ne plus pouvoir manger de pommes vertes, ça devait être un supplice, puis je l'ai quitté pour revenir avec une bouteille de jus de pomme. il a encore ri. il était bourré ce con. puis michel a disparu je ne sais où, sans doute ivre mort sous les pompes de quelques manifestants. d'un côté, je m'en foutais parce que je discutais avec deux types - dont un que j'ai vite surnommé guernica en hommage à son visage complètement déstructuré - qui me payaient l'apéro. on a finalement fini l'après midi sans guernica qui se considérait trop sobre pour nous supporter. et c'est là, entre deux flaques de vomi, sur la place de la nation, qu'on m'a embrassée pour la première fois.